Pista de despegue

Vomitado por el viento,
desde ese NO radiante.
Qué sitio es éste, preguntas,
y yo, junto a las grietas de tu desmembración,
te he respondido:
el bosque es la memoria de sí mismo.

Me pides palabras.
Y yo las diré:
desde el instante en que aprenda a no darte nada.